Abro un post para que cada una ponga algún poema corto que le haya llamado la atención. Este ya lo he publicado en otro tema, pero bueno, es deClarice Lispector, está en portugués, pero creo que se puede entender. La gracia está en leerlo primero de arriba a abajo...
Não Te Amo Mais
Não te amo mais. Estarei mentindo dizendo que Ainda te quero como sempre quis. Tenho certeza que Nada foi em vão. Sinto dentro de mim que Você não significa nada. Não poderia dizer jamais que Alimento um grande amor. Sinto cada vez mais que Já te esqueci! (ya te olvidé) E jamais usarei a frase EU TE AMO! Sinto, mas tenho que dizer a verdade É tarde demais...
y después de abajo a arriba... (así es el amor... tantas lecturas)
Sueño con un lugar entre tus pechos para construir mi casa como un refugio, donde siembro en tu cuerpo una cosecha infinita donde la roca más común es piedra de la luna y ópalo ébano que da leche a todos mis deseos y tu noche cae sobre mí como una lluvia que nutre.
Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos...
No importa que la flecha no alcance el blanco Mejor así No capturar ninguna presa No hacerle daño a nadie pues lo importante es el vuelo la trayectoria el impulso el tramo de aire recorrido en su ascenso la oscuridad que desaloja al clavarse vibrante en la extensión de la nada
QUE ELLA HABLE DE SUS COSAS. Que cuente sus sueños y también los otros. Que se tropiece y se levante. Que se ensalce y se derribe. Que llore sin que sea glorioso. Que se ria sin que sea la hostia. Que se corra cuando quiera y pensando en lo que quiera. Que sea la novia de sus propios cuentos y que esté sola y loca y harta y gorda y flaca y que me deje en paz y que le cuente lo suyo y que no cuente conmigo. Ray Lorriga, del que estoy casi tan enamorada como de james Dean o de B.
Mi alma no tiene puertas, no sé cerrarla. Solo tiene ventanas, sin cortinas, por las cuáles busca la luz de los demás. Tiene esencia libre, pero de esa libertad que elije encadenarse a otras almas. Mi alma tiene cicatrices, desde lo profundo cerradas... y tiene también heridas nuevas, que a veces sangran en mi mirada. Sería erróneo decir que está vacía, pero tiene huecos, espacios fríos. Mi alma tiene alas, acostumbradas a morir y a volver a crecer. Mi alma suele inspirar profundo, pero hay días en los que la inspiración se corta a pesar de mi cansado esfuerzo por abrir las ventanas de par en par... Es solo mi esperanza la que nunca se apaga; la que siempre está ahi para ti, para que si algún día decides mirar al costado no te pierdas ni sientas soledad...yo estoy ahí, débilmente encendida en tu reflejo. Mi esencia busca sentimiento en cada gesto, regala verdad en su actitud. Pero no te confundas, mi alma no es endeble..sólo se reconoce herible y, quizas, esa sea una de sus mayores fortalezas. En la más fundamental filosofía de mi vida, el amor verdadero se regala, la sonrisa se valora y la mano de un ser querido es la innegable prueba del amor que no se ve... pero que siempre está. En alguna ocasión mi estrella polar, aquella que busco cuando todos los caminos se cierran y me siento perdida, me confesó que hay días en los que los rasgos que adopta mi mirada la asustan... bueno, parece ser que en la mayoría de los casos, mis ojos muestran lo contrario a mi corazón. Tal vez como un escudo..quizas como evidencia de mi constante confusión... En fin, esta soy yo, una contradicción permanente de actitudes, ideas y comportamientos, y alguna que otra vez de sentimientos... Te dejo la puerta abierta por si querés pasar a ver y solo te pido un pequeño favor a cambio: SI LLEGA EL DíA EN QUE DECIDAS SALIR Y CERRAR LA PUERTA, DEJA ALGUNA LUZ (AUNQUE SEA UNA CHIQUITA) ENCENDIDA PARA MI....
En dos palabras puedo resumir cuanto he aprendido acerca de la vida: Sigue adelante.
Tómame de la mano y vayamos al sendero del amor. Déjame vivir el sueño de tenerte aquí junto a mí. Deja que esta ilusión no termine, que mi sueño sea dulce hermoso y apasionado.
Deja que mis ojos se pierdan en los tuyos,que mis manos te acaricien,que mi boca recorra todo tu cuerpo.Que mi piel sienta la calidez de la tuya,abrázame fuerte quiero recordarte así,que este momento no termine.
Déja que te sienta dentro de mí, que tu fluidez recorra todas mis entrañas, que no quede parte de mi que no conozcas, que no hayas tocado. Sólo déjame vivir este instante en silencio.
En dos palabras puedo resumir cuanto he aprendido acerca de la vida: Sigue adelante.
No lo creo todavíaestás llegando a mi ladoy la noche es un puñadode estrellas y de alegríapalpo gusto escucho y veotu rostro de paso largotus manos y sin embargotodavía no lo creotu regreso tiene tantoque ver contigo y conmigoque por cábala lo digoy por las dudas lo cantonadie nunca te reemplazay las cosas más trivialesse vuelven fundamentalesporque estás llegando a casasin embargo todavíadudo de esta buena suerteporque el cielo de tenerteme parece fantasíapero venís y es seguroy venís con tu miraday por eso tu llegadahace mágico el futuroy aunque no siempre he entendidomis culpas y mis fracasosen cambio sé que en tus brazosel mundo tiene sentidoy si beso la osadíay el misterio de tus labiosno habrá dudas ni resabioste querré más todavíaMARIO BENEDETTI
Hecha de miel y pesares y con espuma de lágrimas. Con besos de luna llena, con sangre de madrugadas. Hecha con lumbre de auroras y rumor de acequias claras. Madura de soledades bajo las estrellas altas. Nace cien veces la música del fondo de la guitarra.
Su madera no es madera; Es una selva incendiada. Crisol de todos los cantos. Dolor de todas las ramas. Para volar en la noche usa dos manos por alas. Vuela la música, lejos bajo las estrellas altas. Y siempre nace y renace del fondo de la guitarra.
Vino la guerra mordiendo la libertad de la Patria. Crecieron las montoneras, potros, galopes y lanzas. Vinieron tiempos de siembra. nació la semilla clara. Cantó la tierra olorosa. Florecieron las mañanas. Y se llenó de cantares la selva de la guitarra.
Pena de los trovadores Es pena dulce y amarga: Dulzura de dar la dicha, amargor de no lograrla. Arquitecto de consuelos, sólo tiene noche larga. Herida que se hace canto bajo las estrellas altas, porque conoce estas cosas tiene penas la guitarra.
Quizá fuesen mejores Nuestros corazones cuando eran frágiles Y algún golpe de mar, o la noche de julio Pudieran abrirles las calladas heridas Que ahora, y para siempre, llamaremos nostalgias. Quizá fuesen mejores cuando eran Cual regatos ligeros o lluviosas tardes Que mojaban la infancia y partían Un dominio común; un valle abierto, Inmensos arenales, aquel balcón Detenido en la presencia de pulidos geranios. No eligieron barcos para partir lejos; Ni la brisa liviana de un verano Para que los apagase, con su fuego insumiso. Semejantes a los hombres, desearon A los árboles antiguos de esta tierra.
Todo oropel de Abril es triste causa Y luz que en las estancias deshace las telas del invierno -Eso lo hace algo suave-, Tiene flores terribles, Duran lo que dura el deseo Y la palidez de las altas madrugadas en las vidrieras del día. Es estanque donde reflejo los párpados del adiós, Agua estancada y verde que asume un rostro ciego, Sombra maldita de tejos. Sus tormentas baten en el recuerdo, Y mojan y lastiman e interrogan El perfecto dominio de la memoria, Porque, propicios, quieren Los corazones del hombre Acercarse a las más profundas alamedas, Ir a la búsqueda de las extensiones del mar con su mirar azul, Ver bajar los navíos, ansiosos de sur, Hacia las islas invictas. Algún día dijimos viene Abril Y era una clara alegría como las alas de las palomas; Los lugares del ser victoriosos y ciertos. Entonces se hizo el augurio en los últimos jardines Invadidos de mar, que atravesamos; Desandamos pisadas y eran nuestros los rumbos, Su agrio misterio. Pido sosiego a la tarde, aposento de marzo, Mes que viola alguno de sus olvidos, Por escoger Abril, siempre invocado, Por medir la memoria de los relojes de arena, tan inútil! La música del tiempo en la exultante estación Por sentarme a la orilla de su río secreto. Esta es la vana jaula de un pájaro herido.
Te recuerdo como eras en el último otoñoEras la boina gris y el corazón en calmaEn tus ojos peleaban las llamas del crepúsculoY las hojas caían en el agua de tu almaApegada a mis brazos como una enredadera,las hojas recogían tu voz lenta y en calma.Hoguera de estupor en que mi sed ardía.Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:boina gris, voz de pájaro y corazón de casahacia donde emigraban mis profundos anhelosy caían mis besos alegres como brasas.Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.Hojas secas de otoño giraban en tu alma.Pablo Neruda
Mirándola dormir dejé que el barco se inclinara lentamente hacia un costado precisamente el costado sobre el que ella dormía apoyando apenas la mejilla izquierda el ojo azul la pena negra de los sueños y por verla dormir me olvidé de maniobrar pensando en las palabras de un poema que todavía no se ha escrito y por ello era el mejor de todos los poemas tan sereno tan sutil como su piel de mujer casi dormida casi despierta, tan perfecto como su presencia inaccesible sobre la cama, proximidad engañosa de contemplarla como si realmente pudiera poseerla allá en una zona transparente donde no llegan las sílabas orando ni el clamor de las miradas que quieren acercarse en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.
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